Человек – продукт своих мыслей. Ибо он становится тем, о чем он думает большую часть времени!

Источник: http://psycabi.net/vdokhnovlyayushchie-tsitaty-i-aforizmy#ixzz3YxfPZIs0
   Темно. И душно. 
   Спереди давят на грудь. Те, что сзади навалились на спину. Как хочется повернуться, вытянуться! Но…
   А когда-то…
   Хозяин доставал нас, одевал, вертелся  перед зеркалом, шел по улице, над головой синее небо, птицы.
   Это была жизнь! Мы встречались с такими же пальто, куртками, шубами. О, как волнующе выглядели наши собратья! И это солнце! И этот воздух! И прогулки, прогулки…
  Здесь все живут воспоминаниями. А чем еще?
    Где-то,  6 -7 тремпелей сзади, куртке повезло больше. Она висит напротив дверной щели. Узенькой, но все же. В эту щелку меж дверей мы и познаем мир. Оттуда и все новости. И очень странно, что половина вещей стоит в очереди спиной к щелке. Хотя, много ли в нее увидишь?  Разве только различишь день, или ночь. Так жизнь и проходит…
   А еще где-то  в темноте живет моль. Она грызет нас. Тихо. Подло. Незаметно.  Хозяину стоит хлопнуть в ладоши, и, нахалка, навсегда забудет о своих обедах… 
   И эта мнительность. И всякие черные мысли. От такой жизни. Кажется, где-то внизу, по шву, что-то стало беспокоить. Неужели, прогрызла?
 
  Не сезон…
  Только изредка, внезапно, включается свет в комнате, и по шкафу пробегает дрожь. Или это отзвук шагов? Мы же не можем двигаться без Хозяина. Или все же дрожь?
   Тогда все замирают, а вдруг именно его вынут и наденут сегодня. Даже если повезет меньше, шкаф наполнится светом, которого так боится моль.  И нафталиновый воздух наполнится ароматом комнаты…
Но шаги удаляются. Все затихает. Только моль снова грызет где-то в темноте.
Не наш сезон… 
   Как сложно ждать и ничего не делать.  
   Как это странно. 
   И так привычно…
   Не сезон.